La gente que me gusta (Benedetti)Someone like you(Adele)

sábado, 13 de abril de 2013

ERES TÚ


... Yo sigo el agua que llevas y me lleva:
la noche, el mundo, el viento devanan su destino,
y ya no soy sin ti sino sólo tu sueño.


(Pablo Neruda)




Mientras no existías,
te inventaba,
pero ahora tienes nombre,
yo me reinvento en ti,
eres la luz de mis noches
la sombra de mis días,
todos los caminos llevan a ti,
todos mis segundos te pertenecen,
todo mi tiempo es tu tiempo,
sólo por vivirlo contigo,
multiplicaría las horas.
Mi sonrisa eres tú,
mi esperanza eres tú,
mi amor eres tú.
No conozco más muerte
que la de no estar contigo,
ni más vida,
que la del mágico momento,
en que reapareces.


LM.C

miércoles, 10 de abril de 2013

RITO

Amarte es libertad en tu presencia, y sin embargo
¡cómo se clavan los grilletes de tu ausencia!!....



Tras los cristales se hace de luna,
luna de pergamino
luna de Federico...
El mundo se detiene en ese cielo,
mis ojos buscan un rabo de nube,
y el unicornio perdido de Silvio.
La voz serena de Moustaki canta:


Viens, je suis là,
je n' attends que toi,
tout est possible,
tout est permis...


Y pierdo el norte como siempre,
metida en ese mundo paralelo
que me distrae del suelo dónde piso.

Paul Eluard me va recitando:

Si je te parle c'est pour mieux t'entendre
Si je t'entends je suis sûr de te comprendre
Si tu souris c'est pour mieux m'envahir
Si tu souris je vois le monde entier
Si je t'étreins c'est pour me continuer
Si nous vivons tout sera à plaisir
Si je te quitte nous nous souviendrons
En te quittant nous nous retrouverons.


Buceo en esos versos.
Pienso en ti.
Todo lo que eres cuando eres tú,
lo más tú que se puede ser,
cuando pegas a cada letra,
y derrochas en cada palabra,
el pensamiento que te define,
el sentimiento que te retrata.

Agazapada tras la pantalla,
te espero cada mañana,
entro y salgo de ti,
para entender qué sientes
en cada preciso segundo.

Trago a sorbos el silencio,
lo mastico,
lo disfruto,
saboreo la embriaguez
en la que penetro indomable
en el verso líquido
derramando el licor de sus secretos.
Bebo tus palabras
porque quiero saberte,
quiero comprenderte,
a través de esa escritura,
que un día besó tu mente,
le hizo el amor a tu corazón,
sublevó tu mano,
revolucionó tu espíritu,
y socavó tu cuerpo
para que la parieras,
creyendo tú que la engendrabas.
Es ella la que me contará
todo lo que no me dices,
pero que intuiré..

Y mientras apago a Georges,
y dejo a Paul sobre la estantería,
te sigo paladeando lentamente,
mirando los posos del café
sobre la taza vacía.


Suena la última canción
en los altavoces de mi ordenador..
y en ese breve espacio en que no estás
pero vives presente.

L.M.C





Fotografía, la luna de Federico, laura martin



TE QUIERO



 En esta historia sólo yo me muero
y moriré de amor porque te quiero,
porque te quiero, amor, a sangre y fuego.


Pablo Neruda




TE QUIERO

con esa urgencia que devora la paciencia,
en la premura que carcome las arterias,
e insolente le declara rebeldía,
a ese segundo de reloj que te distancia,
agradeciendo con su fe  ese minuto,

por el que al fin, reapareces.
Mi sitio, simplemente,
está a tu lado.


TE QUIERO:


alumbras mariposas,
devoradoras de cada partícula,  
que habitan misteriosas mis entrañas.
Por ti he vuelto a ser la colegiala
que pinta un garabato en el pupitre,
y anda despistada entre las nubes,
a corazón de fuego en carne viva.

Poco importa si dicen los papeles
que ya tenga una edad pa' ser abuela,
tú me conviertes en la adolescente,
que quiere descubrir un mundo nuevo,
y ha decidido urgar en el lenguaje,
para encontrar esa palabra que no existe,
la palabra perdida que defina,
ése ardor calcinante de deseo,

del amor de pasión alucinante,
que viene a rebosar en los vocablos 
las gotas más remotas del vocabulario.

TE QUIERO porque TE QUIERO
no existe otra manera de querer,
te convertiste en la locura del delirio,
que me permite amar todo lo tuyo,

con esa ciega devoción que nunca tuve,
y me hace perjurar a ciencia cierta,

que hoy, ahora, ya,
existe para mi el paraíso,
y tiene la textura de tus brazos
el sabor de tus labios, 
la forma exacta de tu cuerpo.

TE QUIERO
no sé decirte nada más, pero TE QUIERO.

L.M.C




martes, 9 de abril de 2013

PENSAR-TE



Pensar-TE

sigue siendo
mi oficio favorito
más allá de la vida
más acá de la muerte,
allí dónde el pensamiento
se convierte en sentimiento
y estalla el amor

para hacer de TU ausencia

su absoluta presencia
mientras la memoria
sea capaz de recordar
y hacer de cada segundo

la foto fija de TU nombre.


L.M.C 

Fotografía:Hojas con vista a la Giralda (Sevilla)

lunes, 8 de abril de 2013

EL BESO...


        Quiso llegar hasta él pero estaba muy lejos, entonces cerró los ojos y lo imaginó...lo besó con tal pasión que derramó sobre su boca toda la sensualidad, el deseo, el amor, la urgencia, el arrebato y la ternura de la que fue capaz. Tembló con un escalofrío que sacudió todos los huesos de su cuerpo al sentir sus labios, su lengua, su saliva, y al evocar su olor, su sabor...Él sintió aquél beso sobre el aire, en el mismo instante en que ella se lo daba.....

                                                        L.M.C 

Fotografía:Rosas del Parque de Moratalaz en Madrid

domingo, 7 de abril de 2013

MIENTRAS ESTÉS..

Transido de distancia,
bajo este amor que crece y no se muere,
bajo este amor que sigue y nunca acaba...

(Angel González)


Mientras tú existas,
como existía ella,
en el poema de Angel,
más allá de sus colinas,
tras esos muros, Tú,
tiene sentido todo,
me basta así,
tu manera de sonreír,
y de guardar silencio.
Me acostumbro a ti,
cada segundo,
y al alejarme
busco otra forma más
de estar contigo,
acaso la más pura.

Salgo de mi,
ya no estoy dentro,
mi cuerpo es etéreo,
mi alma es ubicua,
mi corazón ha huido.
Para querer así,
hay que olvidarse de una misma,
dejar de ser
y convertirse en sentimiento.

Los relojes que en su pesadumbre,
dejaron en suspenso sus latidos,
vuelven de repente a bombear,
y retoman el pulso de las horas
todas las venas de su maquinaria.
Cuando tu estás,

sólo entonces,
marcan el ritmo de la vida.



L.M.C
Fotografía, tras los muros, laura martín
 

sábado, 6 de abril de 2013

UNICA-MENTE....

Ni la ausencia ni el tiempo son nada cuando se ama.
(Louis Charles Alfred de Musset )


Desnúdame de piel
desviste mis miedos,
evapora mis contradicciones
quédate con el deseo,
arranca las malas hierbas
despierta los mariposas
que anidan en mi estómago,
desgástame los labios
con los besos que nunca diste,
y enciende los que apagué.
Derrocha sobre mí tus huellas,
siente las que tengo tatuadas
en cada pliegue, poro,
comisura y oquedad.
Seamos furia, insatisfacción,
traspasemos el cuerpo
el corazón y el alma,
sin que falte de nada
sexo y seso
carne y espíritu.
Bébete mis palabras
mastica mis silencios,
sórbeme todo el agua
que mane de mi tierra,
y déjame que beba
tu pasado y presente
el río que te anega
el mar de tus desvelos
todas tus emociones
sin que ninguna de ellas
permanezca secreta.
No reservemos nada
derrochemos la vida,
hagamos del segundo
puro fuego,
y luego como el río
ve camino del lecho
dónde tu vida espera,
o dibuja conmigo
un destino hasta el mar,
dónde nunca se escribe
la estela que se sueña,
la pasión de ése verso
de amor en cueros,
recreando lo eterno
que tantos preconizan
y casi nadie encuentra.
Quiero saber dónde empiezas
pero nunca dónde acabas,
y que mi principio en ti
no tenga nunca fin.
Quiero arrancarle a la vida
el sentido más extenso
de lo que llaman vivir
antes de sentir la muerte.
Eres es mi obsesión
mi razón, mi canción,
la única intención
que me justifica,
capaz de sacarme del hastío
y hacerme olvidar lo que duele
entre tantas mentiras
todas las miserias
que venden por verdad
sin estremecerme un ápice.
Quiero derramar sin límite
todo que llevo dentro,
regalarte todo lo mío
mimando todo lo tuyo.
Es mi predestinación
mi estrella y mi guía,
sino no comprendo
para qué nací,
qué pinto en éste mundo
que nunca entenderé,
si no es para buscarte
encontrarte y amarte
como nadie te amó
ni te amará jamás
y para que me ames
de la misma manera,
sin medida,
única medida
cuando vivir no es
una agonía a plazos.

L.M.C




Fotografía, Laura Martín

domingo, 24 de marzo de 2013

CAVILACIONES

 Sorprenderse, extrañarse, es comenzar a entender.
                       (José Ortega y Gasset)



El silencio más absoluto
es cuando miras
lees
y piensas...
Yo me pregunto
desde la otra orilla
¿qué pensarás?
El espejo queda sin reflejo
pero el reflejo
siempre tendrá éste espejo
dónde desnudo mi alma
sin saber aún por qué
la entrego al vacío,
de unos ojos mudos,
preguntándose:
qué busco? qué espero?
La vida se nos da
y la merecemos dándola
dijo Tagore,
tal vez sea eso,
me doy para merecer
mi vida de regalo.

L.M.C



sábado, 23 de marzo de 2013

SOÑAR


                                                    Atardece en Bucarest

Al nacer, lloramos porque entramos en este vasto manicomio 
(El Rey Lear, Skakeaspeare)


SOÑAR,
es otra forma de poblar la soledad,
de no mirarla de frente,
de esquivar sus ojos,
y de creer,
para seguir viviendo,
esta muerte de vida,
esta vida de muerte,
que nos nace,
nos vive,
nos mata,
y nos resucita,
en la existencia
de cada noche
y en la ausencia
de cada día,
en la presencia
de cada madrugada,
y en el olvido
de cada atardecer.
SOÑAR,
es inventar,
para poder reinventarse.

L.M.C


DICOTOMÍA


Todos tenemos un deber de amor que cumplir,.
una historia que nacer
una meta que alcanzar.


 (Gioconda Belli)

   Si sólo hubiera menos desencuentro
en el mundo de un árbol, de un arroyo
en el amor del mundo amado,
en el mundo de los abrazos
que significan, que comunican amor
y son el nido de los besos
y son el adiós de la espera.
Hemos nacido para amar.

(Jacobo Rauskin)

Pisamos el mismo vértigo
y yo,
sólo me sostengo,
soñando que tu abrazo
me arrancará del suelo,
me llevará a la nube,
dónde habitan los sueños,
ahora que las palabras
no tienen sentido,
los silencios son huecos,
ahora, hoy, todavía,
que podemos inventar 
nuevos vocabularios,
con todo lo que no se dijo,
y lo que siempre se calló.
Quiero creer que tú,
sabrás enseñarme a volar,
a pesar de mis alas rotas,
y que podré aprender
cómo se ama,
cuando se ama,
porque sólo quise,
tan sólo me quisieron,
alguna vez,
más sé que existe
otra manera de sentir,
otra manera de vivir,
para no morir.
Sólo espero
que me la descubras
y me la dejes descubrir
en ti, por ti, para ti. 


L.M.C


 


lunes, 18 de marzo de 2013

HUIDA

Démons et merveilles
          Vents et marées
                 Et toi,
                     Comme une algue doucement caressée par le vent
                              Dans les sables du lit tu remues en rêvant.

                                                                  Demonios y maravillas
                                                               vientos y mareas
                                                           Y tú,
                                                  como un alga dulcemente acariciada por el viento
                                              En las arenas del lecho agitas los sueños.

                                                               (Jacques Prévert)





No hay ninguna parte,
si no es contigo,
si no es en ti,
cuando vas conmigo,
sin escapar de tí,
y navego contigo
sin huir de mí,
sin naufragio.
En ese viaje,
dónde no existe rumbo,
soy tu brújula,
eres mi faro,
luz de noche oscura,
desnudando las olas
del infinito mar.
Y si vida duele,
a veces,
mata la muerte,
el miedo azora,
la soledad,
falsa moneda,
paga el peaje,
tenemos la quimera
de un destino sin dueño,
siendo tu cuerpo mío,
tuya mi alma, 
siendo mi cuerpo tuyo,
mía tu alma,
dónde no quema el frío,
ni derrama el calor
todos sus escalofríos.
En la ternura
de tanta inclemencia,
izamos las velas,
del sueño posible,
sobre el que gravita,
libre, nuestra libertad.

L.M.C






domingo, 17 de marzo de 2013

EXISTENCIA


                         La peor nostalgia es añorar lo que jamás sucedió.
                                             (Joaquín Sabina)





          No sé si existe el azar
o si tenemos destino,
no sé si es casualidad
la propia causalidad,
solo sé que no sé nada
que ya es saber algo,
y es en esa frontera
dónde siempre espero,
lo que ha de venir
pero aún no ha llegado,
quizá porque la fe
siga siendo la esperanza
de la caja de Pandora,
que no puede, ni debe,
abandonar la nostalgia
de lo que nunca existió
pero tendrá que existir,
porque existo y existes.

L.M.C



EN VERDAD


                                                                      La verdad os hará libres
                                                                      (Jn 8:32)

                                                   La verdad se corrompe 
                                                   tanto con la mentira
                                                   como con el silencio.
                                                   (Cicerón)


No basta con ser verdad
ni con decir la verdad,
esa libertad libera,
pero habrá una mentira
que te niegue,
una traición que te apuñale,
alguien que se lave las manos
sin escrúpulos.
En ese monte de olivos
con los ojos en el cielo
que se mantiene en silencio,
preguntarás otra vez
por qué te han abandonado,
sin encontrar la respuesta.
Un vía crucis te espera,
el calvario de la vida,
los clavos en las muñecas,
en tobillos y rodillas
una corona de espinas,
un dolor en el costado,
la angustia  del corazón,
Y enjugando tu sangre
llorando con amargura,
esa madre que quisiera
arrancarte del madero,
y todas las magdalenas
que el mundo dilapidó,
con esa primera piedra
que nadie debió tirar.
El verdadero pecado
no es un exceso de amor
es su defecto,
esa maldad que vomita
mentiras que han disfrazado
sin el mínimo pudor,
ignorando que en esencia,
somos ángeles caídos
de un paraíso sin sol,
dónde arrastramos la vida
mordida por la serpiente.
Así que pasen tres lunas,
sabrás de su cara oculta,
en la muerte hallas vida,
y la vida es otra forma
de condenarte a morir.

Pero resucitarás,
porque siempre resucitas,
acaso porque existir,
no sea sino la biblia
que han escrito alguna vez,
no para que se apodere 
la religión de su letra,
sino para que entendamos
que todo está escrito.
Vivir es el guión
dónde cambian los personajes,
nunca la historia.

L.M.C






AL PARQUE DE LOS INOCENTES, AGRADECIDA.



                                     A José Antonio Carbonell, 
                                     como ferviente lectora, 
                                     con toda mi amistad.
                                     Al Parque de los inocentes, 
                                     por existir.

              

                     Las editoriales y los medios de comunicación, pretenden imponernos la lectura de lo que quieren promocionar o vender, a sabiendas de su nulo valor, y encumbran su elenco de autores tan vacíos como la propia literatura barata que fabrican, tan hueca como carente de sentimiento, en la era de la superficialidad imperante, dónde importa poco el lector, que es en definitiva quien sabe lo que le gusta o no, lo que merece la pena y lo que no. 

Es muy difícil que en éstas circunstancias, sigan habiendo escritores que no estén sujetos a criterios comerciales, que se mantengan sin contaminar por esos odiosos dictados de mercado y compadreo, de favores prestados, de sumisiones a una crítica que no defiende lo que merece la pena, sino que denosta, sin que se sepa muy bien adónde quieren llevarnos desde éste mundo al revés, ni por qué nos imponen la deriva, y eludan la luz de los faros que puedan permitirnos, guiarnos entre tanta oscuridad, y sentirnos menos solos entre tanta inmundicia.

     Jose Antonio Carbonell Pla, pertenece a esos benditos autores que aún existen, que aman su oficio, que no han perdido el norte, que piensan y sienten, reflexionan, viven, y nos regalan el fruto de su propia experiencia y de su sabiduría. Yo que no suelo leer novelas, he tenido la suerte de poder entrar en su Parque de los inocentes y sentirme parte de su mundo, para convertirlo en refugio, y saber que no estoy tan sola, mientras sigan existiendo Alberto Candau, Don Horacio, Basilio, en cualquier rincón del planeta.

            Alberto es un traumatólogo que ama su trabajo y lo ejerce con profesionalidad, pero sobre todo con humanidad, aunque sus compañeros y la dirección de su empresa, no le reconozcan el mérito, ni sean capaces siquiera, de tratarlo en justicia, ni menos aún de darle el cariño que merece, porque en un mundo enfermo de competitividad, la envidia y la maldad se han hecho dueños, y la clínica en la que presta sus servicios, es tan hostil e inhumana como es el propio mundo en el que ¿vivimos?

Pero el amor lo salva de esa muerte cotidiana en la que cada día va entregando un poco de sí mismo, y su mujer, Caty, logra hacerlo olvidar todas sus frustraciones. Ella es a quien entrega el cuerpo y el alma, en un deseo que convierte el erotismo en la maravillosa manera que tienen dos seres que se aman, de entregar lo mejor de sí mismos, olvidando a manos del placer y de la ternura, todos los sinsabores a los que sentencian los crueles avatares del destino, con sus juicios, perjuicios y prejuicios.

     Caty es el centro de su universo, su principio y su fin, el oxígeno, la luz, y le consagra lo mejor de sí mismo, que ella no sabe valorar. Es fría, distante, secreta, a veces cruel, egoista, inmadura, y nunca entenderá todo lo que él pone dentro de ése matrimonio, seguramente porque no salió de un complejo de Electra, desde el que los caprichos fueron la moneda de cambio que le enseñaron a valorar, y utiliza sus encantos para convertir a las personas que la quieren en marionetas, que cree querer, pero que tiraniza, porque sólo se ama a sí misma. Sin embargo, aunque Alberto descubra cruelmente esa verdad atroz, que lo deja tan desnudo y vulnerable ante la vida, no la dejará sola ni siquiera en el peor de los momentos, anteponiendo el amor que le profesa alque se tiene a sí mismo, y renunciando a los valores de justicia, verdad, honestidad y ética sobre los que hace gravitar su vida.

     Don Horacio encarna la amistad, es ése León Wert de Saint Exupéry que se recluyó entre los libros, cansado de ser carne de cañón de un mundo injusto, y consciente de que el saber es la ley universal que nunca te abandona, ni aún en los peores momentos. En lo que otros escriben nos encontramos, y ése es el verdadero timón en la zozobra. Es un filósofo lleno de sabiduría, de ternura, de humanidad, y aprendió a distinguir lo que importa de lo que no, aprendió a reír y reírse de sí mismo, porque el humor es también otra forma de amar a los demás y de relativizar lo que duele. Es el padre adoptivo, el amigo, el confidente, el que nunca traiciona y estará presente más allá de la vida y de la propia muerte. Es el que observa sin decir nada pero lo sabe todo, el único que ha tenido la llave que abrió la puerta del alma de Alberto, el que seguirá sus pasos, porque a los hombres buenos, siempre les aguarda el mismo destino de soledad, y acaban por aislarse dentro de sí mismos, cansados de ser acuchillados e incomprendidos por la maldad. Es el que marca el camino que se seguirá, la luz en medio del vacío oscuro, la respuesta a casi todas las preguntas, incluso en el silencio.

     El destino que acribilló a Perseo, juega a veces malas pasadas, y cuando en medio de un doble asesinato, una persecución policial, el reencuentro con el pasado, pone sobre los pasos de Alberto a Regina, que se presagia como el amor que siempre se sueña y se espera, el que viene a curar de todos los males, el que redime de todas las culpas, el único capaz de entrar muy dentro y dejarse penetrar más allá de dónde el cuerpo alcanza, la fatalidad se viste de sangre, y asesta en el centro del corazón un golpe mortal que deshoja los sueños y condena a la eterna tristeza. Con ella se plantean los límites de la moral. Cada cual tiene la ética que toma como tal. Junto a las normas aceptadas como bien o mal, cada persona elije su propia escala, y esa moralidad es sólo suya, pero es lo que marca a cada ser humano, es lo que lo define, y es lo que determina su modo de actuar y de ser. Lo que duele es la traición, es la mentira, es la utilización, es la ocultación de la verdad a quien ama la verdad y hace de ella el eje sobre el que gravita su vida, porque Alberto es de verdad, pero salvo Don Horacio y Basilio, que le consagran su amistad eterna, nadie le retribuye en justicia con su verdad, sino que le mienten, precisamente las mujeres que más quiere, como una paradoja, una burla cruel de la fatalidad a la que la vida le condena.

     Ese parque de los inocentes dónde se esconde la muerte, y dónde vagan las almas en pena que no encontraron ni encontrarán sosiego por el crimen horrendo de la traición, del que ni en vida ni en muerte podrán liberarse jamás, es a la vez el refugio que acaba desplomándose sobre Alberto. También es el fantasma de Luciano, de algún modo el asesino de su padre, aunque no dispara el gatillo. Ese parque será la clave entre la invisible frontera que separa la vida de la muerte, tan unida a la propia existencia. El mal siempre estará presente en el bien y el bien en el mal, y ni los malos escaparán de la bondad ni los buenos de la maldad, acaso sea ése el precio del infierno y su eternidad.

     Todos los personajes de la novela aman, porque el ser humano, no puede ser sino amor, y no encuentra otro modo de escapar de la vida y de la muerte, necesita tener dónde asirse para poder soportar la existencia. La Tía Cándida, Antonia Mellado, son la expresión de la vejez, como Jacinto, viven de sus recuerdos de amor, y se puede amar a un ser humano o incluso a un perro, porque cuando la edad te lo ha robado todo, mientras persista la memoria, sigues alimentándote de lo que fuiste, de lo que viviste, de lo que sentiste, y sólo tus sentimientos pueden mantenerte en pie.

   La maldad es inevitable, y el Inspector Mirete, encarna el ser humano despreciable, que consciente de su propia miseria, es Caín dispuesto a matar a Abel, sólo porque lo recuerda lo que nunca podrá llegar a ser ni tener. No escapamos de la maldad, ni podemos, ante ella somos vulnerables y totalmente indefensos, porque ella acecha cada rincón de la vida, dispuesta a asestarnos los golpes más infames, en cualquier momento, pero sobre todo cuando todo parece no poder ir a peor. Hay seres humanos que nunca entenderán la vida, y dilapidarán la suya, dañando a otros, gratuitamente, porque no se soportan ni a sí mismos, e hicieron del mal su escudo, su bandera, su filosofía vital. Están ahí, entre nosotros, y somos carne de cañón.

     Y en éste mundo dónde cada quien vive como puede sus miserias, y baja a los sótanos de su propio infierno, desde dónde a veces hay tanta pudredumbre que es difícil poder retornar a la superficie, también hay víctimas sacrificadas, como Olga o Carlos, existen abogados que manejan los hilos y el destino de muchos, pero a la postre, todos somos inocentes, ángeles y demonios de algún modo, y lo único que nos salva es la grandeza de nuestro amor, que debe prevalecer sobre cualquier otro valor o principio, por importante que sea. Amar más que amarnos, es la clave que poquísimos entenderán. Nuestro amor es, el que nunca nos abandona frente a nosotros mismos, porque podremos ser entendidos o no en esa magnanimidad, pero nos comprendemos, y en medio de la soledad, sólo esa bondad de espíritu puede permitirnos vivir en paz por dentro, aunque por fuera no lo podamos lograr, y no por causa nuestra, sino porque el parque de los inocentes que es ése gran teatro del mundo dónde muchos representan un papel, duele ser nosotros mismos, sin máscara, y ésa es la verdadera libertad, atreverse a andar sin disfraz, no necesitarlo, pero es lo único a lo que podemos aspirar para sobrevivir y no morir dentro de nuestra propia miseria.

     Leer el libro ha sido para mi reconfortante y a la vez un gran regalo. No es fácil mantener el interés durante 371 páginas, ni tampoco lo es hacer llegar tanto y tan condensado, porque la vida no cabe en los renglones derechos o torcidos, pero Jose Antonio, sabe como Jane Austen, que una novela debe revelar el origen de nuestros actos, que es un intento de exploración en el corazón humano a partir de una idea, como lo sabía Miguel Delibes, que el novelista está formado por un observador y un experimentador, como bien decía Emilio Zola, que la novela es la historia de los sentimientos, y eso lo tenía claro también Claude Adrien Helvetius, y que los libros van siendo el único lugar de la casa dónde todavía se puede estar tranquilo, y Julio Cortázar, ya lo vaticinó. 

    Con ésta entrada en el blog, humilde y simplemente, he querido dar las gracias a un amigo, por serlo de todos nosotros y demostrarlo con su libro, y por regalarme su amistad, un buen día por azar, pero sobre todo por hacer que cuando más solitaria me sentía, en un mundo que nunca entenderé y que castigará sin culpa tantas veces, simplemente por intentar ser buena, pude asirme a su libro maravilloso y ratificarme a mí misma,  que no estoy equivocada por creer que sólo el amor y la amistad verdaderos, merecen ser salvados de cualquier naufragio y nos salvarán del nuestro.

Sólo espero que en medio de tanta desidia, de tanta mediocridad, de tanta convencionalidad, superficialidad, que aunque el mundo de los libros no sea un camino de rosas y le clave mil espinas, siga regalándonos sus novelas, para que podamos seguir creyendo que no todo está perdido mientras haya quien ponga el corazón en cualquier lugar del mapa, de la manera que mejor sabe expresarlo.


                                  L.M.C

martes, 12 de marzo de 2013

Con-S-Ciencia



Nadie pierde lo que tiene, sólo se pierde lo que nunca fue nuestro....



Como los cipreses,
que no miran al cielo,
caminas por la ciudad,
ajena al ruido,
asfixias tu último sueño,
pegas los pies al asfalto,
penetras en el invierno,
y congelas los rincones de tu cuerpo,
las esquinas de tu alma,
consciente de que ninguna primavera,
podrá hacer florecer sus cerezos.
Consagras al olvido
la escarcha de la memoria,
segura de que el infierno
nunca es tan negro,
si tienes claro,
que ha sido una ilusión
ese lugar que creíste paraíso.

L.M.C



domingo, 10 de marzo de 2013

DIA GRIS

Hay un dolor que duele
más allá del dolor...




El día se volvió gris
a juego con mi alma,
el minuto es eterno,
el silencio una losa,
la que me va envolviendo.
Amanece sin fe,
no me queda  esperanza,
en éste escepticismo,
lo duro es no esperarte,
tener conciencia clara
de una soledad  plena
porque no estás,
en cada razón última
de todos mis segundos..
Debo olvidar el miedo
de mirarla a los ojos,
el vacío que llega, 
invadiéndolo todo,
le doy el corazón
hecho jirones,
nada  ocurrirá ya,
porque todo ocurrió.
Arruinado el sentido
que guiaba mi rumbo
hacia ninguna parte,
Tendré que acostumbrarme
a no pensar en ti,
como quien se resigna
a vivir sin luz.
Mañana habré aprendido
a respirar sin aire...

                          L.M.C



sábado, 9 de marzo de 2013

PERSEA


Pero no olvido aquel deslumbramiento, aquella gloria del primer momento, al ver tus ojos por primera vez.


(José Ángel Buesa)



A veces la vida te clava su daga
en lo más profundo del corazón,
y entonces entiendes la muerte
porque se te para el pulso
aunque sigas su rumbo
como un robot.
Sabes de nuevo
lo que significa
estar sin sangre,
estar sin piel,
quedarte hueca,
tratar de no pensar.
Y sin merecerlo,
te conviertes en Persea,
tan sólo por cometer
el más terrible pecado,
que es amar.

L.M.C




jueves, 7 de marzo de 2013

PSICODELIA



El precio de la grandeza es la responsabilidad
        



Aunque grites tu desaliento,
en un mundo sin brújula,
dónde la maldad parece timón
de tantas manos
de las que no puedes escapar,
zozobrarás sola en el vacío.
La impotencia ante lo injusto,
 que se apoderó de la balanza,
desequilibrará tu vida.
Tocarás fondo, sin remedio.
La voz de Hilario repetirá:
¡Qué sola estás en medio
de tanta gente!
¿Pero cómo luchar contra la nada
que se apoderó de fantasía!
Ni siquiera tengo lágrimas,
sólo siento frío,
me cala el alma,
y un nudo me ahoga,
prieto,
dentro de la garganta,
¿qué mala cizaña
está envenenando
lo que con tanto esfuerzo
otr@s fueron sembrando?
La psicodelia,
es el baile de éstos tiempos
dónde pierdo pie.

Tras los cristales, laura martín




domingo, 17 de febrero de 2013

PETER PAN



Nunca digas adiós, porque decir adiós,
 significa decir, irte lejos,
 irte lejos significa irse. 
E irse, significa olvidar....
(Peter Pan)
 

La verdadera magia,
es desplegar tus alas,
abrir con esa llave
que da vueltas al sueño,
la caja de esperanza
dónde guardas al niño,
y dejarlo que emerja,
de ese mundo secreto
que Peter Pan oculta
y muestra sólo a Wendy,
seguro de que nadie
lo podría entender.


Es eso lo que quiero,
saber llegar muy dentro,
dónde un niño dormido,
ha guardado recuerdos,
y dónde va volviendo
a buscar su reflejo,
ese lugar tan suyo,
ese rincón tan tuyo,
dónde de verdad eres
todo lo que tú eres,
pura esencia de ti,
que los años disfrazan,
aquél que sólo ve
el corazón que mira
más allá del destello
de todos los espejos.

 L.M.C

 

 Fotografía, entre nubes, laura martín 




LA COMPLICIDAD DE SPINETTA


Y que placer, cuando no hay nada, que pueda ver, 
solo invento tu sonrisa, apago así, toda agonía..." 

Luis Alberto Spinetta



Spinetta entenderá los ojos de papel
que tiene esa muchacha
con corazón de tiza
y canto de gorrión.
Sabrá por qué intentó
rescatar tu poema
del fondo de la mar,
antes de que sus versos
escribieran azules
los granos de la arena
y pintaran orillas
con almas de diamante.
El sol no brillará
si lo ocultan las nubes,
pero volver al sueño
sigue siendo posible,
si estás en mi memoria
y estoy en tu recuerdo.


L.M.C 



lunes, 11 de febrero de 2013

MIRADAS

 El alma que puede hablar con los ojos, también puede besar con la mirada
(Gustavo Adolfo Bécquer)


Mientras iba andando por aquél camino de gravilla, sintió una mirada que no la perdía de vista durante todo el trayecto. 
A él, le habían dicho que era una mujer dura en las negociaciones, y que le tuviera cuidado porque no transigía, así que esperaba a ver la cara de aquella feroz contrincante con curiosidad, pero le sorprendió verla llegar con un vestido gris de gasa con un escote vertiginoso, y no pensaba que la malvada abogada, llegaría de aquella guisa a la reunión. 
Cuando la letrada alcanzó el rellano de la escalera, se saludaron con una sonrisa. El tenía unos ojos azules como el mar y había que reconocer que era guapo. Tomaron asiento en la mesa de juntas, estuvieron casualmente sentados el uno frente al otro. El presidía la mesa, ella representaba a unos accionistas que la acompañaban. 
No podían dejar de mirarse, como una atracción fatal, sus ojos se cruzaban una y otra vez, hasta que al fin, se olvidaron de todo, y se dejaron invadir por sus sensaciones y sus emociones. 
Ella, que sintió no haber sido mirado nunca así, sólo lamentó no haber tenido el suficiente valor para atravesar la sala, y entregarle el beso apasionado que se habían estado dando durante toda la sesión, aún sin moverse de su sitio. 
No volvió a ver a aquél hombre, porque dejó la asesoría para la que trabajaba, pero nunca podrá olvidar aquellas pupilas azules que la estuvieron acariciando, tan profundamente, sin tocarla, mientras le quede memoria.....


L.M.C 



domingo, 10 de febrero de 2013

DESENCANTO


Puente de los bomberos, Sevilla



Pasearás tus ojos por mis sueños
y yo los cuento impúdica, aquí,
tan consciente de que sólo son quimeras,
que pinché la burbuja dónde los cobijaba,
para dejar que se repartan por el aire,
esparcidos quien sabe adónde....
Soy otra más en éste mundo solitario,
no tengo sino lo que invento,
es otra forma de engancharme a éste vaivén,
descreída de todo, de vuelta del dolor,
cosida a mi naufragio,
en la tela de una red tan fría,
como gélido es el silencio que me envuelve.
Es invierno. No sólo en ésta Sevilla que me atrapa,
también muy dentro de mi corazón.
Seguramente amo el amor,
y escribo sin parar sobre su nombre,
pero sé bien que todo quedará aquí,
en el vacío al que me pongo a comentarle.
Te aseguro que siento miedo,
por eso permanezco en la pantalla,
me aterra descubrir que realmente,
estoy aún más sola de lo que imaginé,
y no tener ganas un día, tan siquiera,
de escribirte a ti, que me regalas tu mirada.
Si ocurre, será porque he tomado conciencia
de que viví soñando un ideal
a medio camino entre el desencanto
y la nostalgia de lo que nunca ocurrirá.
Pero la soledad a dos es un abismo
al que soy incapaz de regresar.

L.M.C